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La double peine

MB78 — Fri, 01 May 2026 16:04:42 +0000

Moi, j’ai pris l’option “tout en même temps”. Cancer et bipolarité. Le pack premium de l’existence, sans possibilité de résiliation. On m’a livré ça sans notice, sans hotline, avec juste un petit mot : “bon courage”. Merci, ça aide.

Et au milieu, il y a le monde médical. Avec ses blouses, ses protocoles… et ses étiquettes bien propres. Parce que oui, il y a la maladie. Mais il y a aussi le regard médical sur la maladie. Et parfois, franchement, c’est presque une deuxième pathologie. On te découpe en catégories : oncologie ici, psychiatrie là-bas. Comme si j’étais un appartement avec des pièces qui ne communiquent pas. Comme si le fait d’être bipolaire venait parasiter tout le reste. Comme si, à partir de là, tout devenait suspect : mes émotions, mes réactions, mes mots.

Parce qu’en réalité, être bipolaire dans l’expérience du cancer, ce n’est pas une donnée annexe. Ce n’est pas une petite note en bas de page. C’est une variable centrale. Ça colore tout, ça déplace tout, ça intensifie ou ça brouille. Mais dans les couloirs bien éclairés des protocoles, ça devient souvent un bruit de fond. Un détail à gérer… ou à faire taire.

Moi, je suis officiellement “un peu compliqué”. C’est comme ça qu’on dit quand on ne sait pas trop où me ranger sans créer une nouvelle étagère. “Malade mental”, ça fait peur. “Compliqué”, ça passe mieux. C’est presque chic. On dirait un meuble scandinave avec une notice introuvable.

La stigmatisation, je la connais bien. C’est ce moment où les gens te regardent comme un mélange entre une énigme et une alarme incendie. Ils ne savent pas si ça va sonner, exploser, ou juste… rester là, gênant. Alors ils prennent leurs distances. Pas trop loin non plus, hein. Juste assez pour pouvoir dire “je suis là si besoin”… sans jamais vérifier si c’est vrai.

Moi, je les comprends presque. La santé mentale, c’est invisible, c’est flou, c’est pas livré avec un mode d’emploi clair. Pas de plâtre, pas de béquilles, pas de bouton “réparer”. Du coup, ça dérange. Et quand ça dérange, on colle des étiquettes. Ça rassure. Ça simplifie. Ça permet de dire : “ah, c’est ça”, comme si on venait de résoudre un sudoku humain.

Alors oui, parfois je deviens “le fragile”, “le bizarre”, “celui qu’il faut gérer avec précaution”. Une sorte de colis émotionnel avec marqué “attention, contenu instable”. Sauf que personne ne sait vraiment ce que ça veut dire, y compris moi. Surprise incluse à chaque ouverture.

Et puis il y a les conseils. Ah, les conseils… gratuits, nombreux, et souvent sortis tout droit du rayon “solutions miracles”. “T’as essayé de penser positif ?” Non, j’attendais justement que quelqu’un me révèle cette technologie révolutionnaire. Merci, je vais l’installer entre “respirer” et “aller mieux”.

Mais bon, derrière tout ça, il y a quand même une drôle de logique. Les gens ont peur de ce qu’ils ne comprennent pas. Alors ils mettent de la distance, des mots maladroits, des silences pratiques. C’est leur façon à eux de gérer l’inconfort. Un peu comme moi avec le déni, sauf que là, c’est collectif.

Quand je parle, parfois j’ai l’impression que ce n’est plus moi qu’on écoute, mais un symptôme en train de s’exprimer. Je ne suis plus quelqu’un qui vit quelque chose, je deviens quelque chose qu’on analyse. Une sorte de dossier vivant avec des annexes. Et puis il y a le regard. Pas toujours méchant, mais souvent… classant. Quand tu dis “bipolaire”, certains entendent “instable”. Quand tu dis “cancer”, ils entendent “fragile”. Alors quand tu dis les deux, ça devient une sorte de cocktail qui met tout le monde mal à l’aise. On te regarde comme un dossier à ne pas secouer. Comme si j’allais exploser en statistiques.

Mon corps est devenu une sorte de chantier expérimental. Les médecins parlent en termes précis, calibrés, presque élégants. Moi, je traduis : “on va tenter un truc et voir ce que ça donne”. Parfois, j’ai l’impression d’être une équation compliquée écrite à la craie, et chacun passe ajouter une hypothèse sans effacer la précédente.

La chimio, elle, ne lit pas les manuels de psychiatrie. Elle arrive, elle fait son travail, et au passage elle redécore l’intérieur. Parfois, elle appuie sur le bouton “euphorie étrange”. Une version de moi qui brille un peu trop, qui pense trop vite, qui se sent presque… vivant d’une manière suspecte. Une humeur que certains qualifieraient de dangereuse, mais qui, de l’intérieur, a un goût d’élan, de lumière. Comme si tout redevenait possible, même si c’est un mirage. Et puis d’autres fois, elle tire tout vers le bas. Elle alourdit, elle étire, elle amplifie les descentes. Là, ce n’est plus une pente, c’est un toboggan sans fin. Les pensées deviennent épaisses, les gestes coûteux, et même respirer a l’air d’une tâche avec prérequis. C’est pile ou face. Littéralement. Sauf que la pièce est lancée sans moi. Je suis juste celui qui regarde tomber le résultat.

Et puis il y a moi. Enfin… une version de moi qui essaie de rester cohérente dans un système qui ne l’est pas. J’apprends à naviguer entre les variations, à reconnaître quand ça monte trop, quand ça descend trop bas. J’essaie de garder un fil, même quand tout tire dans des directions opposées.

Mais ce qui est frappant, c’est que ces variations, au lieu d’être comprises dans leur complexité, sont souvent simplifiées. Réduites. Étiquetées. Comme si tout devait rentrer dans des cases propres pour être gérable. Sauf que moi, je déborde des cases. Et visiblement, ça dérange plus que la maladie elle-même. Parce que dans ce système, la nuance, c’est un bug. Moi, je suis une mise à jour qu’ils n’ont pas prévue. Alors on compresse. On résume. On traduit tout en langage “gérable”. Si je parle trop vite : hypomanie. Si je parle trop lentement : dépression. Si je doute : instabilité. Si je tiens debout : “ça va mieux”. C’est fascinant, cette capacité à transformer une expérience humaine en menu déroulant.

Et puis il y a ce réflexe presque automatique : tout ramener à la bipolarité. J’ai mal ? Bipolaire. Je m’énerve ? Bipolaire. Je suis lucide ? Bipolaire aussi, probablement, mais version trompeuse. À ce stade, même si je commandais un café trop chaud, on suspecterait un épisode.

C’est comme si mon diagnostic était devenu un filtre universel. Tout passe à travers lui, et en ressort… simplifié, aplati, presque caricatural. Moi, je parle en nuances, eux entendent en catégories. Moi, je décris des sensations, eux cochent des cases. Et à force, je me demande : est-ce qu’ils me voient encore, ou juste une grille de lecture bien remplie ?

Le plus absurde, c’est que cette simplification est censée aider. Rendre les choses plus claires, plus traitables. Mais en réalité, ça efface. Ça gomme les subtilités, ça écrase les contradictions, ça retire tout ce qui fait que je suis autre chose qu’un diagnostic ambulant. Je deviens lisible, oui… mais à quel prix ?

Et dans cette logique, ce qui dépasse devient suspect. Si je vais “trop bien”, c’est inquiétant. Si je vais “trop mal”, c’est attendu. Il y a une sorte de zone autorisée de fonctionnement, un couloir étroit dans lequel je suis censé exister. Dès que j’en sors, même pour respirer un peu, ça devient un problème à corriger.

Alors oui, je déborde. Je déborde des cadres, des attentes, des définitions. Et au lieu de se dire “tiens, peut-être que le cadre est trop petit”, on préfère dire “le patient est trop grand”. C’est plus pratique. Et surtout, ça évite de remettre en question le système.

Mon système, lui, fait avec. Il bricole, il compose, il invente. Parce que moi, malgré tout ça, je suis encore là. Et jusqu’ici, même dans le chaos, j’ai continué à avancer. Pas droit, pas vite, pas toujours avec panache. Souvent sans que personne ne s’en rende compte. Parce que mes stratégies ont quelque chose d’un peu… original. Oui, voyez-vous, je me soigne par l’art. Pas dans les cabinets de psy, pas dans les cases prévues pour ça. Moi, je passe par des détours. Par des formes, des mots, des éclats. C’est moins mesurable, moins rassurant pour les protocoles. Mais pour moi, c’est vivant. Et ça tient.

Et là, à l’approche de ce troisième cancer… je regarde la suite avec ce mélange bizarre de lucidité et d’absurde. Je ne sais pas quelle sera ma vie d’après. Peut-être encore plus imprévisible. Peut-être différente. Peut-être toujours aussi… moi.

Alors peut-être que la suite ressemblera à ça aussi. Un mélange d’absurde, de lutte, de moments étrangement lumineux, et de jours plus lourds que prévu.
Pas une histoire simple.Mais toujours une histoire en train de s’écrire.

Diagnostiquée bipolaire l'an dernier

elsatreab — Thu, 20 Mar 2025 10:58:39 +0000

Bonjour,
Je suis heureuse d'avoir trouvé un forum pour parler de ma bipolarité.
J'ai 56 ans et diagnostiquée bipolaire en avril dernier.
J'ai toujours été différente depuis ma plus jeune enfance.
A présent je commence un traitement et j'espère aller mieux par la suite.
Merci de m'avoir lue.

No sé....

Lilith — Tue, 18 Oct 2022 17:00:53 +0000

Who can i ask about forgiveness

Who can i ask about to far

Who can i ask about my demons

Who can i ask about tonight...

Ploumi!!

Lilith — Mon, 10 Oct 2022 12:58:27 +0000

Ploumi ja pa fourci lantidip....

Z

Lilith — Mon, 10 Oct 2022 04:44:00 +0000

https://www.youtube.com/watch?v=9XaS93WMRQQ&list=RD9XaS93WMRQQ&start_radio=1

Eloossh

eloossh — Fri, 07 Oct 2022 10:13:16 +0000

Une grande partie de ma vie de jeune adulte à été dans les hauts ou les bas (surtout les bas).

Première grosse crise à 28 ans, il y a eu un avant et un après, J'ai démissionné, trouvé un nouveau projet, mais rien n'a tenu.

J'ai été diagnostiqué assez rapidement en 2018 (36 ans). depuis 4 hospitalisations, mais c'était pour mon bien et les équipes étaient vraiment au top.

Après une errance thérapeutique de presque 3 ans, j'ai enfin trouvé les molécules qui me convenaient. Depuis je vis une vie presque normal.

Lachez pas l'affaire, malgré les errances thérapeutiques. On peut trouver les bonnes combinaisons!

Musique du moment

Lilith — Fri, 07 Oct 2022 02:24:59 +0000

https://www.youtube.com/watch?v=SBjQ9tuuTJQ

Ma petite histoire...

Lilith — Thu, 06 Oct 2022 20:29:31 +0000

Je crois que je vais commencer par la date du diagnostic pour raconter les choses, parce que c'est peut être a partir de là ou j'ai commencé a cogiter le truc..

Donc, pour moi, le diagnostic est relativement récent, mars 2019. Je m'en souviens, parce que je bossais, et j'ai cru au départ que le mot n'avais pas tant d'importance que ça. C'était juste ma vie, depuis mes 4 ans. Soit 42 ans plus tôt... Et en soit, le mot ne change pas vraiment qui on est, ce qu'on est, ce qu'on vis. Pour moi, ça a signifié les premiers essais de médocs, 30 kilos de plus en 3 mois. Et une descente.

Bon, on remonte a mes 4 ans. Mes parents divorcent, mon père a rencontré une "femme" mieux que ma mère, et elle se révèlera particulièrement vache et maltraitante psychiquement parlant. Fille abandonnée et adoptée ensuite d'une schizophrène ayant semé 9 ou 10 enfant aux 4 coins de la France.

Alors bien sûr, tu apprends a sourire, a ne rien dire, a faire tout ce qu'on te dit, pas bouger, couché...

Je l'ai fréquentée exactement jusqu'à mes 19 ans.

Bien entendu, pas un ami, pas un petit ami, jusqu'à mes 21 ans (vous inquiétez pas, me suis rattrapée depuis!!).

A 32 ans, je sentais comme une petite pression du "normal, range toi, trouve un mec, fait un enfant". Et bam!!! Caramail mon ami (les vrais reconnaitront!!) Le mec idéal, quasi le même âge (2 ans de moins c'est rien) posé, un emploi, une famille soudée, un appart, vivant dans le sud (soleiiillll!!!!). On tchate, on se voit 2 fois en vrai, et qu'est ce que je fais en bonne bipo???? Ben je quitte mon emploi, mon appart, ma région, ma famille, le tout en 5 mois. Oui oui. 5. Alors je savais pas a ce moment là, ni pour la bipo, ni pour le mec. Parce que bon, quand on fais bien les choses comme moi, on tombe sur un PN. Un vrai. Le contrôle, qui va de ton poids, ton apparence, qui tu fréquente, ce que tu fais de ton fric (oui, celui que tu gagnes toi après avoir eu l'autorisation de bosser, et surtout donne le pas a ta mère pauvre parce que je t'ai sauvée de la misère et on le garde pour nos projets-les siens-).

Au moment ou tu te dit "mauvaise idée" il te propose le truc qui va te tenir encore un peu... Un enfant. 2 années ont passés, et tu va rester encore 3 années de plus.

Tu passe ces 3 années a ne sortir le week-end qu'avec ta belle mère (ça lui fait plaisir, tu comprends), et sur les deux dernières de ces trois, Mister fantastique te soumet l'idée judicieuse que c'est génial de fréquenter des clubs échangistes. Alors, si tu veux bien, tu auras le droit de picoler, de fumer (son pote a un pote qui peux avoir de quoi), et qui c'est ti qui arrive quand tu picole, tu manges pas trop (faut peser environ 40 kgs pour faire envie) et que ti prends ta pilule? Ben tu la gerbe un peu, et bim!!! second en route. Tu annonces, mais non, il ne faut avoir qu'un seul enfant pour lui transmettre tout le patrimoine (conséquent certes) parce que sinon les fratries ça se déchire et ça sépare les biens. Et puis je suis pas prêt, je peut pas gérer, j'appelle mes parents. Belle maman et beau papa débarquent, un de chaque côté sur le canapé, mister en face, et tu vas avorter, obligé. Mister t'emmène prendre les premiers médocs, un temps après il te ramène a l'hosto, s'assure que tu prends les seconds médocs, et te dit: bon ben ça va? Non parce que je vais travailler là. Il part, l'inf te dit: voilà un bassin, vous m'appelez quand c'est fait. Une fois, tu appelle: ah ben non c'est pas ça. Vous regardez la prochaine fois et vous m'appelez. Chambre a trois, intimité zéro, tu regarde dans le bassin, et tu vois. Comme une fleur de thé, transparente, avec une crevette toute noire au milieu, sanguinolent. Tu appelle, c'est bon, on te dit de na pas conduire, tu appelle mister qui te dit: non mais là je peux pas, on fait les travaux a l'appart. Et tu prends ta voiture, tu vas pas très loin, il viens te chercher 2 heures plus tard.

Après ça, comment dire, je crois que j'ai un peu décompensé. Je suis partie en scred, mes affaires et mon fils sous le bras, j'ai eu la garde en première instance, il l'as eu en appel. Je fais depuis 10 ans les trajets ( condamnation au tribunal) pour exercer mon droit de visite et d'hébergement pendant les petites vacances en entier, moitié des grandes, Noël et jour de l'an en alternance année paire/année impaire.

Actuellement, j'ai un boulot. Depuis presque un an. Renouvellement mois par mois. J'ai un traitement. Suis-je équilibrée? Que neni ma bonne dame!!!! Mais ça va. Sachant que j'ai les moyens de crever quand je veux, je m'autorise a vivre!!!

Tchat

eloossh — Thu, 06 Oct 2022 19:31:41 +0000

Salut ma poule

Lilith

Lilith — Thu, 06 Oct 2022 19:30:39 +0000

Bonjour,

Je suis Lilith, et bien sûr si je suis ici, c'est que je suis concernée!!

Je raconterais mon histoire dans la bonne rubrique. ????

Heureuse de vous rencontrer ici!!